Безумие…
Автор: Степченков Антон Опубликовано 5 мар 2011 в 20:03 710 просмотров |
|
Полнотой душевной ниже,
Отдавая дань безумным
Мы о людях мифы пишем,
И считаем их разумным…
При уме и без него –
Заставляем верить в право,
Смутой нас заволокло –
Миф – безумия расправа.
Каждый идол – каждый молит,
Как веками войны длились…
От себя сомненья гонит,
Но не знает, за что бились.
И героев счет попутан,
В головах инертный мозг.
Каждый кровью был испуган –
И в статьях не видно слез.
Люди странно размышляют –
Говорят о светлом прошлом.
Там хромой не ковыляет,
Хлеб растет на пне заросшем…
В каждом есть родня невежды
И кусочек тоже зла –
Понимаем, как и прежде –
Горе только от ума.
В нас безумных безмятежье,
Мы безумное возродим…
На безумном побережье –
Мы безумно что-то бродим.
Возвели в себе великих,
Каждый вынес каплю зноя…
Охладили пыл убитых –
На безумном поле боя.
Власть – безумные качают,
И идут за ней безумно,
Жаль они не понимают,
Поступая с нами дурно….
Горько плакать в одиночку,
О своей беде не кличут….
Облачаются в сорочку
И в земле покоя ищут.
Страх, рождая от ума!
Говорят, что люди птицы…
Ни черта, все это зря –
Только люди просто мыши.
28.03.2007
Отдавая дань безумным
Мы о людях мифы пишем,
И считаем их разумным…
При уме и без него –
Заставляем верить в право,
Смутой нас заволокло –
Миф – безумия расправа.
Каждый идол – каждый молит,
Как веками войны длились…
От себя сомненья гонит,
Но не знает, за что бились.
И героев счет попутан,
В головах инертный мозг.
Каждый кровью был испуган –
И в статьях не видно слез.
Люди странно размышляют –
Говорят о светлом прошлом.
Там хромой не ковыляет,
Хлеб растет на пне заросшем…
В каждом есть родня невежды
И кусочек тоже зла –
Понимаем, как и прежде –
Горе только от ума.
В нас безумных безмятежье,
Мы безумное возродим…
На безумном побережье –
Мы безумно что-то бродим.
Возвели в себе великих,
Каждый вынес каплю зноя…
Охладили пыл убитых –
На безумном поле боя.
Власть – безумные качают,
И идут за ней безумно,
Жаль они не понимают,
Поступая с нами дурно….
Горько плакать в одиночку,
О своей беде не кличут….
Облачаются в сорочку
И в земле покоя ищут.
Страх, рождая от ума!
Говорят, что люди птицы…
Ни черта, все это зря –
Только люди просто мыши.
28.03.2007
Все права принадлежат автору стихотворения.
При использовании материалов с данной страницы указание поэта обязательно!
При использовании материалов с данной страницы указание поэта обязательно!