БОРИС БАРТФЕЛЬД
Автор: Александр Опубликовано 23 ноя 2016 в 21:30 420 просмотров |
|
БОРИС БАРТФЕЛЬД
« Под часами» № 13/14
***
Поэты – разные птицы.
Кто ранним утром поёт,
Кто днём расправляет крылья,
Кто ночью уходит в полёт.
Одни на ветки садятся,
Другие на провода,
На крыши, стропила и балки,
Но лучшие – на облака.
…Их голос звучит не в хоре,
У каждого свой мотив:
Твой – рокочет как море,
Его – прозрачен и чист…
***Алекс Ершистый
В этой жизни насмотрелся всякого.
И в свой адрес слышал матюки.
А теперь узнал,- поэты, якобы –
Гуси, куры, утки, индюки…
А сказать короче.- просто птицы,
Что живут не только во дворе,
Но и в зоопарке, и в зверинце,
В гнёздах и, в собачьей конуре…
Есть среди поэтов и вороны.
Пересмешник есть и попугай,
Стаи воробьёв и эскадроны
Свиристелей. Сплюшка есть, вихляй.
Есть крикун, павлин и вертишейка,
Гоголь, завирушка и баклан…
Если же подумать хорошенько,-
В перечень войдёт весь птичий клан.
Что ни стихоплёт – то значит птица.
Каркает, чирикает, поёт…
На стропила, провода…садится,
И на туче грозовой живёт…
Жизнь прожив, я наконец-то понял:
Сколько б ни кричал поэтам « Кыш!»,
Сколько б ни гонял их в чистом поле,
А умру я птицею – глупыш.
« Под часами» № 13/14
***
Поэты – разные птицы.
Кто ранним утром поёт,
Кто днём расправляет крылья,
Кто ночью уходит в полёт.
Одни на ветки садятся,
Другие на провода,
На крыши, стропила и балки,
Но лучшие – на облака.
…Их голос звучит не в хоре,
У каждого свой мотив:
Твой – рокочет как море,
Его – прозрачен и чист…
***Алекс Ершистый
В этой жизни насмотрелся всякого.
И в свой адрес слышал матюки.
А теперь узнал,- поэты, якобы –
Гуси, куры, утки, индюки…
А сказать короче.- просто птицы,
Что живут не только во дворе,
Но и в зоопарке, и в зверинце,
В гнёздах и, в собачьей конуре…
Есть среди поэтов и вороны.
Пересмешник есть и попугай,
Стаи воробьёв и эскадроны
Свиристелей. Сплюшка есть, вихляй.
Есть крикун, павлин и вертишейка,
Гоголь, завирушка и баклан…
Если же подумать хорошенько,-
В перечень войдёт весь птичий клан.
Что ни стихоплёт – то значит птица.
Каркает, чирикает, поёт…
На стропила, провода…садится,
И на туче грозовой живёт…
Жизнь прожив, я наконец-то понял:
Сколько б ни кричал поэтам « Кыш!»,
Сколько б ни гонял их в чистом поле,
А умру я птицею – глупыш.
Все права принадлежат автору стихотворения.
При использовании материалов с данной страницы указание поэта обязательно!
При использовании материалов с данной страницы указание поэта обязательно!